Ils sont déprimants. Ils nous dépriment. Rester avec eux, à l'ombre de leurs idées, de leur morale, est déprimant. Pourquoi ? parce qu'ils ne vivent pas leurs idées, ils sont impliqués dans les causes politiques, les luttes, tout au moins en discours. Ils disent de belles choses certes, délivrent de grandes oeuvres, font de lumineux entretiens, seulement il ne vivent pas ce qu'ils font ni ce qu'ils disent. Ils vivent en "bourgeois". Ils sont en retrait de toute cette crasse qui ne viendra jamais les voir, les entendre. Ils ne parlent pas aux exclus, ne vont pas partager leur art ou même partager de longs moments dans les lieux déclassés, ils vont le faire dans tous les autres cadres (ceux où ils sont pour ainsi dire naturellement attendus), sauf là. Ils ne créent seulement que des faux problèmes, de faux débats, ne sont en révolte que s'ils n'ont pas leur place dans leur petit monde de bourges. S'ils font des gestes, ils ne seront que symboliques et ces actions ne feront que de la pub à leur communauté, mais n'agitera en rien la vie réelle. Le retour à la vie sans classe est nécessaire pour les attaquer, eux et leur déprime contagieuse. 

Ils sont fatigués

Ils se lèvent tard

Ils font la gueule

et ils vous donnent des leçons.

Tout simplement parce qu'ils vivent en profond désaccord avec tout ce qu'ils affirment. 

Le retour à la crasse par l'armée noire donne de la joie et des pleurs, des moments d'éternité au milieu de gens bienveillants : les paumés, les déportés, les trans, les putes et les marlous, des gens en général que rien ni personne ne peut impressionner. En tout cas, ils nous accueillent et nous filent la PATATE !

Retour dans les endroits où la parole n'est plus, tout au moins c'est ce qu'on pense, alors qu'on peut y croiser la vraie (de parole). Une forme de lucidité, en tout cas, dans la désespérance. 

Les déprimés (ceux qui nous dépriment) restent noués. Ils disent des choses par derrière de la vie, vu qu'ils sont trahis par eux-mêmes et leurs amitiés multiples dans le seul monde qu'ils devraient abhorrer. Qu'ils restent noués à leur petit monde de bourgeois qui savent ce que c'est qu'une droite, qu'une gauche et qu'un milieu, qu'une attente et qu'un débordement, qui voient dans la dualité le seul moyen d'exister. Il n'y a cependant pas d'existence dans des mots et des idées qui ont été chargés au siècle passé. 

 

 

armée noire à radio galère, marseille by charlespennequin

 

Il ne faut pas remplir l'espace de la parole par nos plaintes, nos récréminations, nos petites misères. La parole doit apparaître. des êtres apparaissent ainsi, par leur parole, leurs actes, comme quelque chose qui monte à la surface et qui force l'écoute.

Sinon, pas d'écoute possible, de partage gentillet, tout est à mordre.

 

  http://www.arteradio.com/

 Suite à un entretien avec l'excellent Pascal Mouneyres

 « Qu’est-ce qu’un élan moral?

Un élan physique avorté,

et qui a tourné court. »

Antonin Artaud

 

Qui a l’idée de se battre aujourd’hui. Qui du lecteur ou du poète à l’idée d’en découdre. Qui me cherche des poux et se cherche des poux. Qui se cherche en me cherchant tel un pou et est-ce que je me cherche pas aussi ce pou sur la surface chauve et rigolarde de mon crâne de babouin. Singe né d’une sorte de bête à museau de rat que je suis et à qui on a pris soin depuis des siècle de dresser contre lui-même. On a élevé ce rat des arbres hors de sa vie, sa chère existence de canaque des îles où il n’a appris qu’à se dévorer avec l’autre autant que faire ce peu, ne serait-ce que par la parole. Tous ces vilains macaques qui causent dans les journaux, qui n’en peuvent plus de causer, de gémir, de moraliser, de bénir. Tous ces béni-oui-oui qui parlettres de tous leurs pores, bellement arrivés dans l’existence contemporaine. Bien éduqués en chiens de race, bien dressés et bien débarqués sur tous les continents, la tête haute, alors qu’ils ne savent rien de ce que serait une lutte véritable, un combat dans les mots, seuls. Est-ce que la poésie est parfois l’endroit où le lecteur, au lieu d’aller foutre une peignée à ses semblables, peut venir se bagarrer avec du sens et l’écrivain, au lieu de pavoiser dans sa belle langue toute fabriquée, avec sa petite haine du nouveau, sa haine qu’on lui a faite et dont il sera décoré, on lui donnera des prix à ce petit cochon doré, alphabétisé et politiquement droit dans ses bottes, tous ces salauds qui ont refusé la bagarre, tous ces lâches dont on étale les petits pets sur la surface brillante de l’édition, les petits coups faiblards dans l’existence, la leur d’existence, leur petite bistouille d’écrivaillon et qui fait qu’aujourd’hui comme hier on s’emmerde royalement dans la littérature. quelques-uns en tout cas semblent s’emmerder et Artaud pareil s’emmerdait grave, mais il restait poli.

 

Seulement, dans ses textes, ses écrits au couteau, il flinguait ce petit esprit qui fuyait depuis des siècles la vie même, celle qu’on était en droit d’attendre, l’esprit et le corps, tous ces mots malappris tels que l’Être et toutes les institutions qui nous ont rendu malade d’exister. Il a cherché le bon mot pour éteindre tous les autres, mais il a manqué son coup, car tout a été fait pour l’empêcher de parler. Même ses collègues auraient donné cher pour le faire taire, même ses amis ont souhaité sa mort car c’est toute l’existence qui s’est acharnée sur lui à le BUTER bien au-delà des hommes.

Car il voulait toucher, c’est-à-dire abattre tous les principes qui font que jamais on ne sort de cette foutue planète humaine tant incarnée par tous ces primates qui vous parlent sans cesse pour vous faire taire, tous ces tristes sirs avec leur politique et leur sociologie, leur science et leurs spécialités qui chaque jour nous retardent d’avantage. Artaud disait cela, alors qu’il allait (c’est ce que croyaient tous ces fils de chieurs qui peuplaient le monde alors) clamser. Alors qu’il semblait très pâle et très drogué et très fatigué, raplapla (pensaient tous ces maudits macaques). Il disait : tout retarde. Même une bombe n’arriverait pas à soulever ce débarras dans lequel on a empoussiéré nos générations. Rien ni personne ne peut faire exploser ce monde, tout est trop malin, tout est trop tordu, c’est-à-dire construit et tuyauté depuis des lustres. Tout est lustré de définitions. Un mot est un mot et attention à ne pas se prendre les pinceaux avec l’Être ou le Devenir ou Ma Couille. Même Ma Couille[1] a occupé un bataillon de philosophes, ils en ont fait des conférences et des tables rondes et des colloques sur Ma Couille.

PAS UN GESTE !

Les flicanailles à l’esprit sain ne veulent plus entendre parler des coups de pute d’Artaud. Le théâtre et la morale et la pensée et les sentiments et les médecins et les curés et le féminisme, l’anarchisme et le patronat et le pouvoir en place pour des siècles, le corps et la maladie et les définitions qui pourrissent toutes les têtes ont bien assis leurs grosses fesses sur sa pensée et qui n’était pas une pensée d’ailleurs, mais une façon bien à lui et bien appliquée d’ECORCHER.

 

Un bon pet gras et sonore a maintenu en état de siège son misérable cri, et ni moi ni personne ne viendra remédier à cela. La Transcendance et l’Immanence et le Postulat et la Transversalité et tous ces mots[2] lui ont écrasé la gueule et aussi tous ces gens qui s’en sont réclamé et se gardent bien de faire péter l’Idée. L’idée qui est le dogme de tout projet humain.

 

Le projet humain est à rayer de la carte.

 

Fini l’Art et la Philo et l’Entité et l’Instance, tout ce drame qui noue n’importe quelle histoire de n’importe quel clampin sur patte avec n’importe quelle autre clampine à quatre pattes. Pas d’humain finalement et pas de nature et pas d’univers, car même l’univers vu d’un lambimbin tout crotté tel que moi se donne des airs et des raisons de vivre.

 

Artaud a cassé tout ça et l’instant d’après, tout a été à nouveau recouvert par ses plus fidèles croisés, par ses fans de la première et de la dernière heure et par tous les rénovateurs qui sont arrivés après et par le monde même, car ils ont cru tout de même qu’Artaud avait une idée et des principes alors qu’il a dit et répété que tout ce qui l’a fait écrire ce sont ces malheureux trois petits points en bas de page, c’est-à-dire en fin de vie. Au bout du couloir de la mort où on l’avait mis dès la naissance et même bien avant, il a réussi à cerner tout de même d’un peu près ce rien qui fait tant causer et qu’il faudrait taire. Comment inventer la poudre qui fera péter l’idée même de naître. Voilà une des petites et rabougries questions qu’on peut se poser aujourd’hui dans ce petit cahier merdeux et en l’honneur de cette petite seconde qui me regarde comme une vache éberluée. Vivement que je cours dans ce pré poursuivi par un taureau énorme et que je finisse la face étalée dans une grosse bouse. Merci Antonin Artaud, j’ai appris quelque chose de toi que j’ai pourtant toute ma vie essayé de dissimuler à moi-même, et qui fait cette vie éternellement fausse, cette vie face aux idéaux et aux grands hommes, et qui me fait toujours ressembler, moi ainsi que nombre de mes congénères, au dernier des couillon. Tu es l’un des rares à m’avoir donné à lire, c’est-à-dire appris à voir des choses se hérisser dans des pages que tous ces faux accoucheurs de phrases et tous ces faiseurs d’oubliettes ont appelé si joliment la Langue. L’art est une manière d’inventer le combat, il n’y a pas d’autre formule plus absolue et pourtant, ça vous en dégoûte plus d’un. Artaud est l’exemple même du type désintéressé qui a livré une bataille jour et nuit. Toute sa vie est une guerre et chaque être devrait être cet animal infréquentable pour qu’aucun siècle humain, avec sa sclérose de pensées et d’institutions, n’approche de trop près. Hélas, il n’en sera jamais ainsi. Plutôt crever que d’être parmi vous, disent les suicidés. Certains artistes, eux, comme Artaud, ont pris les devants en décidant de suicider tout le reste.

 

Qu’il en soit toujours ainsi, les amis.

C.P.  

 

ils sont tous guerriers aujourd’hui, tous fous d’arguties, de batailles juridiques, de recherche de vérité, de pénibles assertions, dissertations, pétitions, connotations, élucubrations, aucun recul n’est permis, tout est mis sur le tapis, toute honte bue, tous les rapports détaillés, les transports furieux, les mises en demeures, les signatures, les contre-expertises, les lamentations, les dénonciations, les réécritures, les transports, les milieux, les salles d’attentes puis les déportations, tout est prêt à fonctionner pour faire marcher à point la guerre, les marches forcés, les destructions, les petites exaltations dans tous les camps, car tous les camps se valent, ceux de gauche et de droite et du milieu, où l’on s’enfonce dans les couffins pour déblatérer en groupe, s’indigner de telle perspective, tout est bon pour mettre au feu, on mettra au feu tel livre, on ira en découdre, on lui foutra sur la gueule, on retournera sa bagnole, sa veste, on se déplacera en foule, on lui écrasera la gueule, on démontera son magasin, on crèvera ses pneus, on le bousculera, on lui enverra des canettes au front, on lui foutera une trouille bleue, verte, la jaunisse, on lui marchera sur le pied, on le dénoncera aux autorités, on le pendra par les couilles, on lui balancera de l’acide dans les yeux et on lui trouera la bite, on le violera, on lui explosera sa gueule, on montera en puissance, on sera le peuple et les dirigeants, on pilotera des avions, des journaux, on aura des avis, on sera tour à tour général, force de l’ombre, fanatique, aigris, on aura sa place, son stand de tir, son terrain, son destin, son guide et son mort, on déclenchera les hostilités, on sera utilisés, on nous laissera faire, on se montera le bourrichon, on sera mathématicien, dialectitien, prélat, on verra le présent comme instance, on s’en foutera de la science, on sera historien, on lira des livres, on racontera des histoires, des sornettes, on s’engueulera, on s’emmêlera les pinceaux et on fera des recoupements, on traduira ça en mots, en verbes, on fera des lignes là-dessus, des discussions, des discours, on verra des salauds partout, des héros partout, des tonnes de braves, braves à force d’avoir été tant salauds, il n’y aura qu’une gauche et qu’une droite, que du blanc et du noir, tout sera rendu simple, honneur et déshonneur, civilisation, piliers, institutions, chacun la sienne, chacun sa misère, et qu’on leur foute des bombes à cette sale race, qu’on l’écrase sous l’atome, cette race-ci ou celle-là, selon les goûts, les styles, l’architecture, l’avis des ancêtres, on remuera les vieilles rancœurs, les rengaines, on chantera des chansons d’autres pays, on sera patriote, moraliste, idéologue, journaliste, sociologue, on aura la bonne conscience, le bon feeling, on dira en connaître un bout, on parlera de soi, de soi à soi, de soi à l’autre, l’autre et son double, on en causera, en catimini, on se divisera, tout le monde parlera de lui, à travers l’autre, ou par son double, on finira par voir rouge, on sera tout bleu, électriques, sourcilleux, pusillanimes, féminines, on sera pape, imam, pope, pop star, on s’écrira des trucs sur le corps, on se mettra à poil, nu sur une croix, on mettra des masques, on nous démasquera, on nous emmènera dans des lieux cachés, au secret, on nous jugera, on nous rejugera, on aura des opinions, des sensations, des idéaux, on s’insurgera, on marchera en tête de gondole, en tête de cortège, ça sera la guerre économique, la guerre de chapelle, d’archipel, on aura des bandeaux, des foulards, des billets, on fera des commentaires, on twittera, on sera rédacteur, on fera des films, on écrira des navets, on tuera l’écrivain, le prophète, l’ambassadeur, on ira en groupe, en bande, en solo, on utilisera des gaz et des coups de semonce, de sommation, on se dispersera, on reviendra en nombre, on sera le théâtre de nouveaux heurts, on sera en proie à l’insurrection, on sera émeutier, force de l’ordre, partisans en délire, organisateurs, enquêteurs, innocents et coupables, on interpellera, on soldera, on y mettra notre cœur ou notre cerveau, la bonne vieille tête, la belle idée, le bon refrain, la tambouille, on marchera tous dans la même merde et ça portera bonheur.

cp

 

Ce qu'on veut chasser dans moi c'est la bête

l'innommable bête

qui est tapie au fond

du cabanon

la vilaine grosseur qui remue

on ne sait où

et on ne sait quoi

avec son sale museau

et dont il va falloir

employer les grands moyens

pour se débarrasser

 

je suis l'espèce de l'humain

en voie de disparition

mais je ne suis pas un animal protégé

car nuisible à l'homme

je pue

j’ai des poils

je suis sale

et plein de poux

 

mes amis sont les rats

 

j’ai souvent des dents en or

et je vis comme un porc

à l'ombre de vos cités

 

l'homme est devenu un être à part

un héros ou un salaud

une sorte de brave type

(brave sans doute, à force d'avoir été tant salaud)

il tutoie l'honneur et le déshonneur

il est dans l'Instance

dans le Présent

dans l'heure H

et le jour J

il n'a que faire des cloportes

et des sans-langues

 

tout le continent aujourd'hui

et toutes les pensées et toutes

les institutions ont pris l'homme

à bras le corps

 

l'Idée est inscrite dans le marbre

et c'est au javel qu'on va nettoyer ça

ce trop

ce truc en trop

et qui pue

et qu'on appelait l'Autre

ou son double

 

 

entamer la procédure

sous un air neuf

avec des accents de jeune fille

qu'on prostitue

ou d'un vieil ours qui ne cherche

dans l'existence

qu’à tomber sur un tas de miel

 

l'art c'est aussi faire un tas

en toute innocence

et par défaut, incapacité

et parce qu'on est le dernier des couillons

une apacherie sans gauche ni droite

ni devoir ni honneur

ni saloperie sans nom